Caboolture

Aug 15, 2023

Choix de l'éditeur dans la section Fiction du concours d'écriture Honi Soit 2023.

La douceur de l'air légèrement chaud ; Les cheveux sensuels de la ville de ma mère, Dansant sur le dos de mes paumes tandis que je marche sous les écorces de léopard en velours. Elle a une chaleur de type blond sable, Remplissant ma bouche du goût légèrement sanguin de la promesse. des étés étouffantsDe ma mémoire.Des petits garçons nus caracolant sur une pelouse craquelée.Des Noëls en débardeur;La fumée de cigarette filtre à travers le patio,À travers le goût décevant et presque épineux du Coca-Cola, à moitié plat et ouvert il y a une demi-heure.Ça sent bon , dans ma mémoire – Pas comme les exhalaisons âcres des vieillards italiens qui s'assoient et parlent de fraude, mais le sentiment chaleureux de rassasier une démangeaison, incarné dans une odeur et un goût qui remplit mes poumons d'enfant de six ans d'anecdotes, et bingo sur le patio, et la sensation piquante de l'ardoise, et le silence pour les informations de 18 heures et le hachis au curry. Et grand-mère.

Cigales sur un coucher de soleil orange ; silhouettes noires de la forêt tropicale de grand-père – un îlot de tranquillité qui a soutenu une famille de six enfants pendant de nombreuses années dont je ne me souviendrai jamais. Ça sent les sacs du Père Noël fabriqués par maman – La douce odeur d'un tissu à peine utilisé qui tournoie en filières sur le dessus de ma langue. Les pieds froids et l'anticipation silencieuse de l'obscurité. Un matin à 3 heures du matin après une nuit où je les ai serrés tous les deux dans mes bras, assis devant la télé sur ces drôles de vieilles chaises noires inclinables des années 70. 5 heures du matin, l'aube filtre à travers les doigts d'une lumière blanche éclatante – Mais un doux hurlement, Du genre qui vous frappe fort à un endroit, puis ondule doucement entre les fines ombres des arbres Sur le tapis gris.

Memory a une prise solide – S'il vous serrait la main, vous secoueriez votre poignet toute la journée. Mais une poignée de main serait trop agréable – Memory a d'autres projets ; Il jette son poing, une bosse contre votre œsophage, et le maintient là. Il tient le passé contre vous comme un désordre passager de sentiments, de pensées, de lieux et de personnes que vous ne pouvez jamais vraiment toucher, ni goûter, ni sentir. Il vous nargue : « Ce ne sera plus jamais pareil » ; dit-il. Il vous fait croire pendant une seconde que cela pourrait être le cas. Et ainsi vous êtes assis dans un moment de silence, l'espace mental dans une pièce bondée où vous avez soudainement envie de vous blottir et de pleurer; Pleurez parce que vous avez essayé d'y arriver, percer le mur de papier,Pour ensuite tomber dans une pâle imitation – une répétition comme une farce,Si nous redéfinissons la farce comme une vaine déception.